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Nein, in dieser Geschichte geht es nicht darum, dass Fandarsteller bei einem Glam-Rock-Konzert den Schwanz und die Eier eines Rockstars nehmen, den sie ficken. Es geht auch nicht darum, bei einer Theateraufführung eines äußerst sexuellen Stücks hinter die Bühne zu gehen, obwohl es in dieser Geschichte Elemente eines solchen Dramas gibt. Im Wald hing ein einfaches Schild: Backstage Passage? Ich war mit dem Fahrrad bis zum Ende eines Waldweges, einer alten Eisenbahntrasse, gefahren und hatte dort ein Tor entdeckt, das die Straße versperrte und das dort wahrscheinlich von einem Grundstückseigentümer errichtet worden war, der auf seine Privatsphäre bedacht war. Auf beiden Seiten des Tors befanden sich Stacheldrahtzäune, die sich so weit das Auge reichte in das verworrene Hartholzdickicht erstreckten. Aber rechts von der Tür war ein Schild an einen Baum genagelt: Backstage Passage Interessant. Geheimnisvoll. Neben dem Schössling verlief ein Pfad: schmal, überwuchert und mit Herbstlaub bedeckt, aber eine erkennbare Spur. War dies ein weiterer Weg zum Privatgrundstück des Eigentümers, ein privilegierter Zugang zu einer privaten Welt, die tief in den sanften Hartholztälern vergraben war? War es ein Übergang? Wie ein Gebirgspass, eine Lücke in bewaldeten Landrücken, die vom Radweg abweicht, ein Tor zu etwas Magischem?